Estimados amigos:
Les agradezco que sin que yo les pueda corresponder, vengan a mi blog a comentarme mi post y a darme ánimos que bien los necesito.
Como ya saben, ayer fui a rehabilitación, me trataran esa artritis descomunal que tengo en mi mano con Radar y supongo que con otros aparatos.
El doctor cree que mi dolencia es porque me he golpeado la mano, pero verán…yo no lo recuerdo, aunque llevo moratones por todas partes jaja!! Debo de ser sonámbula, en fin…no tenemos una explicación clara, esperaremos los análisis que me ha solicitado que son un montón.
Bien, para no escribir mucho, les voy a dejar una de mis primeras poesías, escrita a los 10 años y con redacción tal como pedía el profesor. No se extrañen de los conocimientos de la vida que a temprana edad ya tenia y el gran sentido de responsabilidad y madurez. Espero que les guste. Mis más antiguos seguidores ya la conocen,hoy la vuelvo a publicar.
Poesía indefinida
Me preguntan… ¿Qué es poesía?
y no tengo palabras para definirla,
más, siento en el mar de mi alma
algo tan grande; es el Todo y la nada.
¿Qué es un punto?
mudas son las palabras
nadie responde al habla,
algo la ciencia ¿y el mundo?
y no tengo palabras para definirla,
más, siento en el mar de mi alma
algo tan grande; es el Todo y la nada.
¿Qué es un punto?
mudas son las palabras
nadie responde al habla,
algo la ciencia ¿y el mundo?
¿Quizás sea como la poesía?
nadie puede decir qué es,
solo ella misma lo sabe
y es que…todo lo puede ser.
Su voz, es un pensamiento,
su figura…la escogida,
tanto está en la naturaleza
como en la muerte o la pobreza.
Cabe en su justa medida,
aquel instante de amor
en que la madre da sus hijos
dándoles la vida con dolor.
Más esto que es poesía
también es ley de vida,
este instante cada día
perdura y a la vez se olvida.
Me preguntan ¿Qué es poesía?
y todos al punto se la imaginan.
el secreto está en sentirla
y hacer de ella, belleza y vida.
Maravillas de vida hace pues,
en los hombres amargados
les regala la dulzura de su miel,
y es que Dios no nació ni antes ni después,
Existía desde siempre, como Padre fiel.
Los ojos de la verdad nos delatan,
que cuando la poesía ha muerto
la vida es un campo desierto
donde ni una flor brota.
Aut.Cecilia Codina Masachs a los 10 años
COMENTARIO
La poesía no se puede definir .Una noche de luna llena, la brisa del mar, la caricia de un ser querido, una melodía, un fragmento literario. Todo puede convertirse en poesía cuando logran emocionarnos para meditar aquello que percibimos en belleza. El poeta, se inspira al recibir esa noticia de VIDA en su interior, en el alma y la hace llegar hasta nosotros.
Aunque para una mejor composición es indispensable la belleza en sus distintos grados o perfecciones, también se puede componer poesía de lo que percibimos como imperfecto, como puede ser por ejemplo: un anciano de semblante grotesco que incluso nos inspire miedo, a eso le llamamos imperfecto y vulgar, pero no por ello pierde la virtud de convertirse en poesía si el poeta penetra en el interior de la fealdad viéndola sino hermosa, la ve como humana, hecha en su interior a semejanza del Hacedor.
La poesía es el instrumento del cual se sirve el poeta para componer el verso, y debe de reflejar lo anteriormente expuesto.
La prosa en cambio, es un lenguaje llano con que expresamos nuestras ideas, sentimientos, hechos de la vida, pero también tiene la virtud de poderse convertir en poética, si le damos sentido a cada frase, a cada párrafo, dándole la expresión de abrir nuestros sentimientos con su lectura.
Gracias a la poesía, nos da la oportunidad de ejercitar nuestra mente, despertando en cada uno de nosotros los valores humanos y espirituales, que deberán subsistir frente a este mundo que paulatinamente se convierte en materialista.
Nota: Comentario realizado como redacción, que acompañaba a la poesía.
30-junio 1961
RECIBAN MI TERNURA
